Poema a uma lutadora

Toca o sinal, ela perdeu mais um round

Aqui na primeira fila, se cheira o pânico, o suor e o sangue

Quando o ringue se torna jaula

Ela ainda vai ganhar

O intervalo desaparece em agonia

Tecidos se exibindo, em pedaços

Ela se encolhe contra o poste, mas ela é

Tão

Grande.

A luta continua

O tatame chama

Ela responde:

Hoje não

Socos trocados

As cordas a jogam de volta ao centro

Ainda há luta

Mas e o cansaço?

Eu grito

Pulo

Me desespero

Mas continuo na primeira fila, o meu lugar

A luta é dela

E dela é a força

Imensa

Para ganhar da dor de todos os dias

Marapé

Naquele prédio de cozinhas pequenas,

Se sentiam os mais diferentes aromas.

As refeições se anunciavam pelas janelas,

E os vizinhos, atentos, competiam sabores.

Era sabido que esfriava, quando os legumes despontavam no ar

Tão bem cozidos para mergulhar na sopa.

E às madrugadas, sentia-se o peso da insônia,

E o aroma do feijão.

Durante o dia, os aromas acompanhavam canções

Das mais variadas.

E o porco, a carne, o peixe, complementavam o ritmo,

Estalando nas panelas.

Do banheiro, se sentia a alegria de um bolo no forno.

Do sofá, o cheiro de pipoca.

Os apartamentos, pequenos, se recheavam de desejos

e fome.

Era um edifício de dietas proibidas.