O romântico

Queria eu que este poema

Se escrevesse sozinho

Um big bang de versos

E quizá a natureza, superando a poeta,

Rimasse.

Queria que não fosse hercúleo

Este desastroso ímpeto

De tornar minha dor,

Organizada e

Pública.

Trarei o lamento,

Tal como é.

Pobre, cru e clichê:

O poeta é romântico

E o romântico é um exigente.

Não se alcançam as

ex

pec

ta

ti

vas

de um romântico.

E dá-se a receita de um 

eterno

coração partido.

Que mal refez-se

E é novamente

Dor.

Porque tudo exige

E leves são apenas os minutos

Que precedem a 

Decepção.

Respirar me dói a alma

Era tão 

[calma

E tão 

[leve.

Pensaria que era 

[cruel,

[Incômoda.

Que seria 

[rude

[e áspera.

Mas a solidão que sentia

Lhe completava como se fosse

[Ser.

Como se não fosse

[Oca.

A dor era

[suave,

[amiga

[e presente.

Em seu caminho,

Lhe reservava espaço.

E a seguir seus passos,

Lhe segurava 

[firme 

pela mão 

[vazia.

Era então 

[completo

Devido a sua 

[latente

[intensa

[e permanente

Incomplitude.

Paris universaille

Era como se ele a beijasse

Se o chão repentinamente 

Evaporasse

Ele se manteria suspenso

Tão

Leve

Era sua carne

E a flauta, doce, porém transversa

O beijava retornando a gentileza.

A platéia

Sem palavras 

De boca

E cabeça 

Abertas

A cidade que o sol acendia

E o grupo que tocava calmo

O rapaz que cantava

Sua alma inteira 

Exposta

Ao sol de Paris

Uma criança brincando 

Platéia, que não se aquieta

Era lindo!

Tão lindo era!

Paris, universal.

Poema a uma lutadora

Toca o sinal, ela perdeu mais um round

Aqui na primeira fila, se cheira o pânico, o suor e o sangue

Quando o ringue se torna jaula

Ela ainda vai ganhar

O intervalo desaparece em agonia

Tecidos se exibindo, em pedaços

Ela se encolhe contra o poste, mas ela é

Tão

Grande.

A luta continua

O tatame chama

Ela responde:

Hoje não

Socos trocados

As cordas a jogam de volta ao centro

Ainda há luta

Mas e o cansaço?

Eu grito

Pulo

Me desespero

Mas continuo na primeira fila, o meu lugar

A luta é dela

E dela é a força

Imensa

Para ganhar da dor de todos os dias

Marapé

Naquele prédio de cozinhas pequenas,

Se sentiam os mais diferentes aromas.

As refeições se anunciavam pelas janelas,

E os vizinhos, atentos, competiam sabores.

Era sabido que esfriava, quando os legumes despontavam no ar

Tão bem cozidos para mergulhar na sopa.

E às madrugadas, sentia-se o peso da insônia,

E o aroma do feijão.

Durante o dia, os aromas acompanhavam canções

Das mais variadas.

E o porco, a carne, o peixe, complementavam o ritmo,

Estalando nas panelas.

Do banheiro, se sentia a alegria de um bolo no forno.

Do sofá, o cheiro de pipoca.

Os apartamentos, pequenos, se recheavam de desejos

e fome.

Era um edifício de dietas proibidas.